Sono più di dieci anni che fumo sigari
e col tempo ho imparato a smezzarli con la forza di unghie o denti o lame di coltello.
Senza un preciso ordine di celebrazione,
così, ad ogni notte di purissima gana.
Perché ogni tiro ha già in seno molto di quel profumo antico del ricordo.
Così che rivivo le genti
i miei boschi e le mie finestre
i corvi
i fiumi e gli inganni del sonno
i baci e il mare
la lacrima e l'addio
o il canto ebbro del sesso imprevisto
e il semplice capodanno silenzioso
e i loro occhi fissi
e più di una chitarra
qualche libro (sin dai tempi giovani di Che Guevara).

Già tanti sapori nello stesso istante d'un sigaro.
Fu dieci anni fa che scrissi degli
"anelli di fumo che giovane svanisce in volo,
giovane, si, ma pur sempre in volo"...
E non mi sta così come un vanto,
piuttosto come un diario!

Andréa

Troppa disabitudine.
Non ricordo bene come si facesse
a restare nella gioia dell'ozio
a guardarsi i respiri
e a conoscerti a tal punto da
confonderci.
Eppure non ricordo di averlo mai saputo fare,
solo accadeva;
e senza niente più che un abbraccio..

Andréa

Oggi era il giorno dell'ozio
e pensando di ricordare
ho dimenticato..

E' cambiato che ora leggo il trattatato di Botallo
alla mezza mattina e per ora sfoglio un Ulisse pesantissimo
e vado cangiando idea..
di ora in ora, di sirena in sirena.
Perché vorrei tanto trovare lo spirito per raggiungerti
ma non mi  resta (che morde) che quell'ansia da roccaforte,
la stessa che muove mosche cieche alle finestre
e sbatte ali immobili e frena,
davanti alla violenza muta
del ricordo.

Andréa