Quei libri
li finirò dopo il diluvio,
pioverà a lungo dal sole raggi di perduta fame
e piangerà sudore dalle grondaie empie di maestrale.
Così da te mi cingo a cogliere fiori di zafferano
e pollini,
per toglierti la noia dei loro vortici.
E guerreggio di tempo in tempo
con gli occhi stanchi della lotta,
che già sembra che
dormano.

Andréa